J'avais deux oncles, un de chaque côté de la famille, je n'en ai plus.

Le plus jeune avait 19 ans (pas tout à fait) quand je suis née.

Il devait trouver que c'était un peu étrange ce machin gesticulant. Je me souviens d'une photo où il avait l'air un peu empêtré avec moi dans les bras.

Je crois qu'il n'avait pas tellement l'intention de s'adapter à ce qu'est un enfant, ce qui fait qu'il a décrété assez rapidement que c'était moi qui devait m'intéresser au monde des grands. C'est ainsi qu'il m'a offert mon premier album de "grande musique" quand j'avais 7 ou 8 ans, je crois. C'était Carmen, avec Julia Migenes-Johnson, Placido Domingo et Ruggiero Raimondi.

Du coup je chantais "Sous les remparts de Seville" dans la cour de récré. De toute façon, je n'aimais pas Chantal Goya.

En même temps, on était pas forcément très proches, lui et moi. De fait, nos univers étaient un peu lointains.

Puis quand j'ai eu une quinzaine d'années, ça c'est décoincé. On s'est mis à se parler beaucoup, c'était le seul adulte de ma famille à ne pas vivre trop loin et à ne pas se prendre pour un vieux, d'une certaine manière. D'ailleurs c'est précisemment ce que lui reprochait le reste de la famille ! Je l'appelais Monocle, par dérision envers une tante qui voulait que ses filles appellent mes parents "Mon oncle (Monocle) et ma tante". Lui me répondait "Ma niaise" (ma nièce).

Il travaillait dans la pub avec ce que ça pouvait donner de pire dans les années 80, la fête, la flambe.

Il est mort quand j'avais dix huit ans. Et ça ne fait pas si longtemps que j'ai perdu le réflexe de prendre le téléphone pour lui raconter mes histoires (vous savez, le geste qu'on retient juste à temps, parce qu'on avait oublié qu'il n'y a plus personne à ce numéro... ).

J'y pensais l'autre jour en me disant qu'en décembre prochain, il aurait eu 50 ans. Je crois que ça ne lui aurait pas plu tant que ça. Ou alors qu'il aurait été un quinqua bien déjanté. Je n'en sais rien, je m'en fous. Je souris entre les larmes en pensant à une fameuse balade dans sa 205 décapotable, pendant laquelle on a vitupéré sur tous ceux qui nous faisaient des misères.

C'était bien. Trop court, mais bien.