Elle a 16 mois aujourd'hui. Un an et quatre mois, 487 jours.

Je ne me souviens souvent pas bien de la vie d'avant elle. Comme si elle avait fait partie de moi depuis toujours. D'ailleurs, dans un sens, c'est un peu le cas.

Elle est très coquine, de plus en plus, la maline. Elle court partout, papote toute la journée, commence à faire des phrases. "Papa ? Non non non, papa pas là, pati".

Je lui fait des blagues, le matin je fais semblant d'oublier le chocolat dans son biberon et elle agite la tête avec enthousiasme "Cowoua, bron, oui !".

Je me demande s'il est possible de mesurer l'amour qui lie un parent à son enfant. L'expression "à la folie" est ce qu'il me semble le plus proche.

L'un comme l'autre, nous sommes, je crois, heureux de cet âge qui nous permet de communiquer mieux avec elle, et parfois quand je vois le regard de mon amoureux sur notre fille, je me dis qu'on touche au sens profond de la vie. Que même si tout ça passera, les empreintes d'amour que nous laissons tous les trois sont la chose la plus importante que j'ai faite jusqu'à présent.