Il y a une théorie dans mon entourage de proches lectrices.

Enfin une proche lectrice en particulier.

Elle pense que mes tracas de cheville sont une directe punition envoyée par la déesse des pots de chambres pour me punir de ne pas assez parler des progrès de Cro-Mignonne en matière de miction et défécation sur l'instrument dit : "Le Pot".

Elle m'intime l'ordre de réparer son outrage sous peine des pires représailles, donc je m'exécute immédiatement.

Dans un monde parfait, ça donnerait :

Cro-Mignonne est maintenant parfaitement accoutumée au pot. Elle le réclame et l'utilise à bon escient avec une fierté non dissimulée, et comble du bonheur pour une jeune mère qui en a marre d'avoir les mains dans le cambouis la merde, sait même s'essuyer seule quand il s'agit de "number one" (je tiens cette expression kitchissime de ma grand-mère, vu la menace qui pèse sur moi, j'ai trouvé bon de l'utiliser).

Du coup elle a gagné sa maison de poupée et a consommé récemment une demi tonne de pièces et carrés de chocolat en guise de récompense.

Dans un monde réel, c'est plutôt :

Cro-Mignonne est maintenant parfaitement accoutumée au pot. Elle le réclame et l'utilise à bon escient avec une fierté non dissimulée, et comble du bonheur pour une jeune mère qui en a marre d'avoir les mains dans le cambouis la merde, sait même s'essuyer seule quand il s'agit de "number one" (je tiens cette expression kitchissime de ma grand-mère, vu la menace qui pèse sur moi, j'ai trouvé bon de l'utiliser).

Du coup elle a gagné sa maison de poupée et a consommé récemment une demi tonne de pièces et carrés de chocolat en guise de récompense.

Mais ! Par la plus grande des diableries de sa machine intestinale, son heure de caca est en ce moment programmée pendant la sieste ou la nuit. Il fût un temps béni où elle caguait de bon matin, en terme de timing, c'était parfait. Las, la machine est déréglée.

Or, elle est maintenant gênée par la présence de matières fécales dans la couche qui protège encore ses siestes et nuits, et dans son sommeil, se gratte le cul avec vigueur et a une fâcheuse tendance à repeindre literie, murs, et même elle, avec ce qu'elle a pioché au fond du truc.

C'est absolument dégueulasse. Immonde. Je n'aurais jamais cru que la maternité soit un tel chemin de merde à parcourir jour après jour (je rigole, euh. Mais c'est dégueulasse quand même).

Le pire c'est qu'elle est encore à l'âge où ce qui nous semble puer et être dégoûtant la ravit. Autant vous dire que nous ne sommes pas d'accord sur le sujet.

Je lui ai donc administré un cours magistral sur le thème "Le caca, qu'est-ce que c'est, comment ça marche ?", en expliquant que certes, peut-être, ça la fait rire, mais que quand même, dans l'idée, pour tomber malade, c'est une bonne idée de se tartiner de crotte.

Elle dit qu'elle a compris mais je la soupçonne d'y prendre plaisir.

Faites des gosses.

(Message perso à la déesse des pots de chambre : ça va ? Le détail honore-t-il votre magnificence ??!!)

Et bon appétit, bien sûr !