Les Mille et une vies

La sortie du livre d'Elisabeth Badinter n'en finit pas d'agiter les esprits.

Et pas n'importe lesquels, ceux des mères "pasionarias" à qui il en faut bien peu pour s'enflammer.

Alors, d'un côté, les mères dites (de façon extrêmement caricaturale) féministes, qui ont osé dire non au nibard esclave, osé continuer à travailler, osé se faciliter la vie à coups de petits pots sataniques du commerce (vous noterez que pour un public sensible, on est pas loin de l'insulte).

De l'autre, les tendance "Leche League", qui ont allaité deux ans minimum par enfant puis écrasé des purées main, dormi avec leurs bébés pour allaiter à la demande, adapté leurs rythmes à ceux de leurs enfants (vous noterez que pour un autre public sensible, on est pas loin de la sanctification).

Et au milieu, pas grand chose.

Enfin dans le débat médiatique. Parce que dans la vraie vie, il y a des tas de femmes qui ont fait ce qu'elles ont voulu. Ou pu.

Donc : des pas mères bien contentes d'avoir choisi de ne pas enfanter, d'autres qui en sont malheureuses. Des mères qui ont été obligées de s'arrêter de travailler parce que les frais de garde c'est cher. D'autres non. Des qui ont tout le package d'un côté ou de l'autre. Mais aussi des qui ont fait un peu comme ça leur semblait bien. Echarpe mais pas dormir avec bébé. Plutôt bouffe maison, mais parfois, petits pots. Pas d'allaitement mais purée maison.

Et dans l'immense majorité de cette infinité de cas, elles l'ont fait avec leurs raisons et probablement beaucoup d'amour.

Alors voilà. Je suis sensible à ce que dit M'dame Badinter, mais non, je ne crois pas qu'être une mère hyper maternante soit se ramener au statut de chimpanzé. Si cette décision n'est pas en crainte d'un renvoi de culpabilité de la société, mais une décision individuelle.

A l'inverse, je suis contente d'être une working mum qui a quand même réussi à faire de la bouffe maison, mais parfois je me dis que le temps donné à la maternité et bien court. Même si je n'imagine pas une seconde me retirer du monde professionnel à long terme. Donc oui au choix prôné par Badinter. Pourvu qu'il en soit un, de choix.

Et que des "modes" dans la façon d'être mère, il y en a eu, il y en aura. Et que je ne crois pas que la société nous pousse à revenir à la mère au foyer qui élève ses enfants. En revanche, le monde dans lequel on vit peut donner envie de prendre un bol d'air par rapport au monde du travail. Et que nous sommes dans un pays où, bon an, mal an, c'est plutôt travailler qui rapporte plus que rester à la maison, donc on ne peut pas dire que les mères sont incitées à coccooner avec bébé. Mais ce qui compte, c'est effectivement le droit à faire comme on sent que c'est bien (dans la limite de la non assistance à enfant en danger, hein, quand même). Et une fois de plus, par vraie conviction que ça sera ça qui rend heureux et non par crainte d'un jugement du monde. Ou dans l'espoir de l'attribution d'un brevet de bonne mère.

Sans doute n'y a-t-il pas de vérité vraie dans cette histoire. Une fois de plus.

Bon.

On nous prévient toutes, à l'approche de la maternité, le sommeil change quand on a des enfants.

Et c'est vrai qu'on ne dort plus du même sommeil, l'oreille aux aguets. Toutefois, quand un certain rythme de croisière est atteint, il est possible de roupiller de nouveau, à peu près normalement.

Sauf que quand l'autre paire d'oreilles sur laquelle vous vous reposez n'est pas là, le module "je guette le moindre bruit" se réactive.

Pas plus mal, me direz-vous.

Sauf quand la chair de votre chair roupille du sommeil du juste, mais que le bébé d'en dessous, lui, se met à pleurer tous les quarts d'heure depuis 5 heures et des.

Et que vous vous réveillez, tendue comme une ficelle de string, prête à bondir et à pourvoir câlins, caresses, doliprane ou je ne sais quoi. Mais que non, c'est pas pour nous, le réveil.

D'ailleurs je dois dire que l'oreille supersonique de ma voisine du dessous doit être moins efficace que la mienne, vu qu'elle met un temps fou à émerger pour aller consoler les dents douloureuses (à vue d'oreille, ça ressemble à des pleurs de bébé qui fait ses dents, hein), de son enfant.

Ca ne serait pas si irritant si je n'étais pas en congés aujourd'hui, avec la perspective de dormir un peu plus longtemps avant d'emmener, pour une fois, ma fille dans sa classe et non au centre de loisirs.

Agaçant, donc.

Comme le enième réveil sous neige de l'hiver alors que j'en connais deux qui rissolent sous 30 degrés et un soleil estival.

Vivement la sieste... en espérant que le dermato réquisitionné pour venir à bout d'une éruption désagréable se magne le train pour régler son compte à ma peau !

Hier, à peine posée à mon bureau après un démarrage en trombe, mon portable sonne.

La maîtresse de Cro-Mignonne m'annonce une présomption de gastro.

Du coup je préviens qui de droit, m'assied sur mes récups de vendredi pour les prendre hier, et fonce sur l'autoroute, admirant au passage l'immobilité totale de la file d'en face, congestionnée par la grève du RER A.

Arrivée à l'école, je trouve ma fille dans le coin bibliothèque, ravie de me voir arriver. Et à l'idée qu'on passe la journée ensemble à la soigner.

Mais dans le coin bibliothèque, il y avait aussi Monsieur T. et Mademoiselle T., les copains préférés de Cro-Mignonne.

Qui ne voulaient pas la laisser seule dans son coin à s'ennuyer.

Cro-Mignon. J'ai fondu.

Finalement, il s'avère que le fondement de ma fille n'est provisoirement pas très étanche, mais sans fièvre (ou si peu) et sans vomissements, on a échappé au pire.

Enfin pas aux multiples lessives, hier, ni à la fatigue liée à une malade qui se sentait subitement BEAUCOUP mieux.

Je crois que j'aurais dû me faire arrêter pour me remettre...

Hier soir, par chez nous, le vrai sujet, ce n'était pas le match des Français contre les Irlandais.

Sans doute certains s'y sont-ils penchés, d'aucuns, contents du résultat, ne penseront qu'au résultat qui compte, d'autres, plus fair-play, auront l'âme celte en se disant que bien mal acquis ne profite jamais (et victoire ?).

Moi, en tout cas, si pleine d'affinité avec l'Irlande (les Irlandes, devrais-je dire) et leur(s) peuple(s), j'ai mal pour eux.

Bref, tout ça pour dire que le match du soir, chez nous, hier, c'était Algérie-Egypte.

Et comme il y a quelques années quand Zizou et les autres s'étaient approchés si près, et que nous étions résidents récents de ce quartier, j'ai été amusée par les manifestations joyeuses des supporters.

En arrivant, déjà, cortèges de voitures enrubannées, fanions ou drapeaux sortis, klaxon. Le tout juste avant-match.

Des hurlements de joie à la mi-temps m'informent en temps réel de la bonne tenue du score (merci au passage à nos voisins les S., famille nombreuse et bruyante, grâce à qui nous avons pu faire l'économie de l'allumage de la télé).

Enfin, au coup de sifflet final, cornes de brumes, quelques feux de bengale, une ronde joyeuse dans le square, klaxons, encore.

Une vingtaine de minutes de liesse.

Et puis le calme de nouveau.

Hier en prenant un peu l'air de nos cigarettes de l'après-midi, nous ricanions bêtement sur les effets d'un long célibat sur la personne d'une de nos collègues, dont le caractère ne va pas en s'arrangeant avec les mois qui passent.

De fil en aiguille nous imaginions des solutions pour la rendre un peu plus joyeuse, dont l'achat de jouets spécialisés.

Non, non, ne demandez pas quoi, bande de coquinous, je sais très bien que vous savez à quoi nous pensions.

Comme je soulevais l'hypothèse qu'elle en possède déjà, ma jeune camarade me rétorquait qu'ils devaient être en panne ou qu'il fallait changer les piles.

Je ne sais pas pourquoi, la phrase "retrouve le mode d'emploi" a surgi.

Je ne sais pas pourquoi, l'homme de la tribu des fumeurs a répondu "introduire l'embout A dans l'orifice B".

Mais c'est clairement à cause de lui qu'on a passé un quart d'heure à imaginer des modes d'emploi de jouets pour adultes rédigés à la manière des suédois du meuble.

On a bien ri. En fait, on a rigolé comme des bossus, on aurait cru une bande d'ados à la sortie du lycée.

C'est très con, mais qu'est-ce que ça fait du bien.

On m'a fait une magnifique queue de poisson ce matin sur la route. Je mets un petit coup de klaxon indigné et un geste de la main outré (mais pas grossier). Au feu d'après, côte à côte, je vois la coupable. Une fliquette qui peaufine son chignon (réglementaire ?). Exemplarité.

Plus loin. Je laisse un bus s'insérer sur ma voie. Temps perdu effectif pour les suiveurs : environ 1 seconde. Concert de klaxons. Ville de merde.

Plus tard. En mission chez Vierge Magasin pour trouver des piles particulières. Les Beatles en fond sonore (forcément, c'est le jour du marketing). Dans la queue pour la caisse, tous âges fredonnent. Chouette.

Montée des marches (en l'occurrence, je suis passée par en dessous, par les escalators). Devant moi un type en costard noir à fines rayures, sac à dos. Un défensien classique. Si ce n'est le chapeau et les papillotes. Il tient à la main le sac d'une fameuse pâtisserie présente rue des Rosiers, le contenu m'intrigue et me fait envie, d'autant que j'ai oublié de prendre mon déjeuner et que, par anticipation, j'ai faim. Ou je crains la faim. Etonnant.

Arrivée au bureau. Je préviens la première collègue que je croise. Attention, Cro-Mi m'est revenue hier avec 39,4. Ce matin, fièvre plus modérée (elle grimpe vite, faut dire), mais nez un peu bouché. Pas de quoi déclencher la mise en quarantaine du quartier... mais... Inquiétude latente, espoir que ce n'est qu'une poussée de fièvre de protestation contre la rentrée. Envie de rentrer.

Ma vie professionnelle ressemble au film Brazil. C'est n'importe quoi et dans tous les sens. Parfois ça nous fait rire tellement c'est énorme. Souvent, pas du tout. Ambiance.

Vivement ce soir.

Je me rends compte de petites choses impalpables qui se tissent avec les copines avec qui on a fait un bébé "en même temps".

Déjà, le cercle des mères, c'est quelque chose de terrible, quand ça marche bien (et que les "tu verras" font rire).

Mais en plus quand on vit les mêmes choses en même temps, ça donne un petit côté complicité à distance qui fait du bien au cœur.

Cela dit, je rassure tout le monde, je ne suis pas en plein accès de bisounourserie, ça ne fonctionne pas du tout avec les filles qui ont eu des bébés en même temps que nous, mais avec qui on est pas copines.

Mouarf.

Tout ça pour dire que Cro-Mi doit être en train d'entrer dans l'école avec son papa, là.

Je suis sûre que ça lui a plu, finalement, hier.

Mais c'est sa première journée entière et je ne peux m'empêcher d'avoir les pensées tournées vers elle un peu plus encore que d'habitude.

Promis dans deux ou trois ans, je serai habituée, à peu près !!

Allez-y, moquez-vous.

Je suis étonnée, ça roulait bien, ce matin.

Quelques bouchons et plus de monde, mais tout de même fluide. L'approche de Paris se couvre de sa brume d'échappements. Les ex vacanciers plus très habitués à cette circulation font n'importe quoi, le temps de retrouver leurs réflexes (ou pas). Certains ont oublié la route, visiblement, ils coupent du zébra en veux-tu en voilà.

Parking plus plein que la semaine dernière, les ascenseurs sentent la pisse, le tabac et les eaux de toilette.

Ceux pour accéder au bureau les mêmes eaux de toilette et le coup de sueur d'avoir couru avant de les attraper.

Visages étranges, pas tout à fait encore aussi fermés que dans quelques jours, l'air un peu hébété de qui ne sait pas trop ce qu'il fait là.

Et puis voilà.

Tout le monde, ou presque, rentre.

Et joue la comédie du travail.