J'écris en quasi automate, ces temps-ci.

Les trop pleins sortent, mes doigts alignent des mots.

Je relis, plus tard. Quoi ? J'ai écrit ça ?

Les formules se ressemblent. J'écris plusieurs fois la même chose. Parfois aux mêmes, parfois pas.

Je me demande ce qui ressortira, plus tard, bien plus tard, quand je relirai cette tranche de vie.

Tout ce que je sais pour le moment, c'est que ça n'est pas de la grande littérature, mais ça fait un bien fou.

Ouf.