Les Mille et Une Vies

Je crois en avoir déjà parlé ici, les ascenseurs ont un effet étrange sur moi.

Soit j'y fais la conversation dans un plus pur style "small talk" (le vent étant un sujet de prédilection des conversations d'ascenseur dans ma zone de travail).

Soit je m'y laisse aller à un autre registre d'humour douteux, avec un succès parfois mitigé.

Hier était une particulièrement bonne journée du genre.

Le matin à l'aller, plein de monde (notre ascenseur est devenu omnibus depuis qu'un ministère a tentaculé dans les bureaux de la paroi). Au sixième bouton d'étage qui s'allume, impossible de me retenir, je lâche un suave "et le numéro complémentaire est le..."

Je dois avouer qu'à ma grande surprise, un certain nombre de représentants de la fonction publique ont le même humour douteux que moi, ou alors ils sont très polis : ils ont ri.

Descente dans le parking, je m'engouffre de justesse et salue. Juste avant de s'arrêter, la cabine tremblote et fait un bruit épouvantable en ouvrant ses portes. Pas pu m'en empêcher, au lieu du très courtois "Bonne soirée", j'ai dit "Bonne chance".

Ca a beaucoup ri aussi, principalement ceux qui sont descendus en même temps que moi.

Promis, si l'ascenseur est en panne demain, je mets un mot d'excuses.

(Et à la question "mais quand est-ce qu'elle arrête de dire des counneries, celle-là ?", la réponse est : presque jamais !)

L'une des premières choses que j'ai apprises à propos des dénominations hiérarchiques familiales au Vietnam... c'est que c'est le bordel !

Au début ça paraît juste étrange à l'oreille. Parce que c'est en vietnamien. Donc on pourrait parler de Tante Rouge à Lèvres ou de Oncle Salopette, ça serait pareil.

Et puis on vous explique. Du coup ça sonne toujours exotique mais vous êtes pris dans un écheveau de relations qui sont aussi enchevêtrées qu'un Mikado.

Parce que sur le papier, ça a l'air simple. Il y a Tante 1, Tante 2, Tante 3... etc. Par ordre de naissance. Idem pour les oncles.

Mais en vietnamien, les choses sont beaucoup plus subtiles que chez nous. On ne s'en va pas "tutoyer" comme ça des aînés à qui on doit le respect ! il y a des formules qui vont bien par âge, sexe, ville, rang familial...

Sauf qu'en l'état actuel de mes réflexions, je ne sais pas, dans le cadre d'une tante plus jeune que son neveu, par exemple, ce qui prend le pas Le rang de tante ou le droit d'aînesse (Ne rigolez pas, la plus jeune des tantes de L'Amoureux a mon âge, il s'en est fallu de peu pour que le cas se produise POUR DE VRAI !!).

Au fil du temps, il s'avère qu'en dehors de notions de bases, le vietnamien reste une langue totalement absconse et improbable à mes oreilles.

Du coup, en dehors de ce vernis de culture générale qui me permet d'avoir une conversation amusée sur le sujet, well...

Mais quand même, quand je reçois un sms de ma belle-mère pour me dire que les garçons sont avec Tante 4 (sic), ça me fait bien rigoler (sans parler de Tata Crevette, mais ça c'est une autre histoire) !

(PS : bon anniv, belle-maman !)

Bon.

On nous prévient toutes, à l'approche de la maternité, le sommeil change quand on a des enfants.

Et c'est vrai qu'on ne dort plus du même sommeil, l'oreille aux aguets. Toutefois, quand un certain rythme de croisière est atteint, il est possible de roupiller de nouveau, à peu près normalement.

Sauf que quand l'autre paire d'oreilles sur laquelle vous vous reposez n'est pas là, le module "je guette le moindre bruit" se réactive.

Pas plus mal, me direz-vous.

Sauf quand la chair de votre chair roupille du sommeil du juste, mais que le bébé d'en dessous, lui, se met à pleurer tous les quarts d'heure depuis 5 heures et des.

Et que vous vous réveillez, tendue comme une ficelle de string, prête à bondir et à pourvoir câlins, caresses, doliprane ou je ne sais quoi. Mais que non, c'est pas pour nous, le réveil.

D'ailleurs je dois dire que l'oreille supersonique de ma voisine du dessous doit être moins efficace que la mienne, vu qu'elle met un temps fou à émerger pour aller consoler les dents douloureuses (à vue d'oreille, ça ressemble à des pleurs de bébé qui fait ses dents, hein), de son enfant.

Ca ne serait pas si irritant si je n'étais pas en congés aujourd'hui, avec la perspective de dormir un peu plus longtemps avant d'emmener, pour une fois, ma fille dans sa classe et non au centre de loisirs.

Agaçant, donc.

Comme le enième réveil sous neige de l'hiver alors que j'en connais deux qui rissolent sous 30 degrés et un soleil estival.

Vivement la sieste... en espérant que le dermato réquisitionné pour venir à bout d'une éruption désagréable se magne le train pour régler son compte à ma peau !

Je racontais mes petits coups de blues dûs au manque de L'Amoureux à une copine-collègue qui se foutait un peu de moi, me disais que ses copines qui se retrouvent célib' pendant 15 jours, elles, étaient ravies.

Mais ouais mais non.

T'es dépendante, me dit-elle.

En fait, je me débrouille très bien toute seule, je mène la maison et ma vie de main de maîtresse femme, tout va bien. C'est juste du manque.

Non, t'es dépendante affective, corrige-t-elle.

Ben, c'est pas ça, l'amour ? La vie à deux ? Pouvoir vivre sans l'autre, mais n'en avoir pas envie ?

(Je ne sais pas s'il y a une réponse "vraie" à cette question. Mais en tout cas, c'est la mienne).

La Chiboum's House s'est en quelques années transformée en multinationale.

Entre Mary Poppins qui est iranienne et Mrs Doubtfire, la femme de ménage, qui est ukrainienne, ça nous fait un joli panel pas du tout représentatif du plombier polonais, mais qui nous aide énormément dans la gestion du quotidien et à qui nous vouons une gratitude infinie. D'ailleurs, elles sont déclarées.

(C'est vrai, mais c'était pour rire, hein ?!).

Bon.

Le problème c'est que parfois, y a casse. Je soupçonne Mrs Doubtfire de détester mon fer à repasser. Pardon, ma centrale vapeur. Elle a commencé à ronchonner parce que le calcaire faisait des traces. J'ai détartré et lui ai suggérer de commencer par massacrer un torchon avant de s'attaquer au linge.

Quelques semaines après, je trouve une flaque d'eau sous le fer. J'éponge et puis j'oublie, comme dit la chanson.

Encore quelques temps après, Mrs Doubtfire me dit qu'elle a fait une bêtise, qu'elle a fait tomber le fer, qu'il fuit un peu mais qu'il marche encore.

Soit.

Vous pensez bien qu'avec ma passion pour le repassage, je ne me suis pas précipitée sur l'engin pour vérifier. Jusqu'à dimanche. Dimanche il fallait que je mettre une pièce thermocollante sur un jean. Je branche l'usine à gaz, fais chauffer, constate le vide du réservoir.

Je le remplis, me tourne pour vaquer deux minutes, me re retourne. Flaque. Ca pisse la flotte de partout.

Je me disais bien aussi qu'elle n'avait pas souvent le temps de faire son heure de repassage, ces dernières semaines.

Bien. Mrs Doubtfire est actuellement en Ukraine au chevet de son fils, et elle trouvera à son retour un magifique fer neuf acheté sur internet hier et livrable dans la semaine.

Un achat comme je les aime... beurk.

Tiens c'est drôle, le sujet est venu hier deux fois sur la e-table, alors bon. Je m'y colle.

J'ai toujours détesté le bête et méchant "par coeur". Je préfère comprendre comment les choses fonctionnent et savoir aller chercher l'info là où elle est plutôt que d'apprendre d'interminables listes de choses qui en deviennent parfois absurdes, vidées de sens.

Ca m'a bien sûr valu quelques déboires : scolarité bien plus moyenne que si j'avais vaincu ma paresse (heureusement la grammaire française m'est rentrée dedans comme par magie, j'aurais été nulle si j'avais eu l'impression de l'apprendre !). Jusqu'au stade où on fait de la recherche, où là, ça devient plus passionnant, et j'ai raccroché.

J'ai passé le code plusieurs fois, aussi.

Avec le recul, je comprends bien sûr le bien fondé d'avoir en tête des choses auxquelles on a plus besoin de penser, qui viennent naturellement, et qui allègent d'autant la compréhension, ou la façon d'aborder un sujet.

Mais tout de même... Ca me paraît souvent vouloir faire entrer de force des choses qu'on oubliera presque aussi vite.

De mon par coeur scolaire, je me souviens "oreillette, ventricule, artère", et puis souvent, plus les trucs mnémotechniques que ce qu'il fallait retenir en utilisant le procédé (J'ai mis Herbert en enfer, certes, mais Ca donnait quoi les préfixes en vrai allemand ).

Et vous, qu'est-ce qu'il vous reste, de vos par coeur ?

Edit : ça n'a rien à voir mais il fallait que je le dise. Hier matin j'entends à la radio que la grippe A, c'est fini, le danger est écarté, tout ça. Hier soir dans ma boîte au lettre : mon bon pour aller me faire vacciner. Ironie du sort ?

Ca fait quelques fois que je remarque ce nouveau (?) comportement routier, pas tous les jours mais assez pour le noter.

Un véhicule, souvent une voiture, s'arrête à un feu rouge, tout à fait normalement.

Et quand il considère, plus ou moins aidé par les feux adverses, si j'ose dire, que la voie est libre, il redémarre alors que le feu est TOUJOURS rouge, au moins encore pour quelques secondes, parfois longues.

Il passe à rouge et demi, si j'ose dire.

Ca m'horripile, les comportements de ce genre, qui clament haut et fort que la loi, c'est fait pour les autres, et que eux s'y plient juste à leur convenance.

Et s'il ne s'agissait que de la route...

Il faut que je stocke d'urgence de l'amour, de la tendresse, de la complicité, des fous rires.

Oui, d'urgence.

Et puis aussi de la patience pour Cro-Mignonne, que je charge les batteries de l'eeepc pour skyper avec, toutes les deux.

D'urgence.

Parce que samedi matin, L'Amoureux part dans le pays de ses origines, arpenter quelques pistes inconnues, avec des copains.

Pendant deux semaines.

Oui, vous avez bien lu : deux semaines.

Alors entendons-nous bien : je suis ravie pour lui. Pour sa tête, son coeur, et ses carnets de voyageurs, je crois que ce voyage est attendu, presque nécessaire.

Mais nous, ses gonzesses, on risque d'avoir un peu le blues, les deux semaines à l'attendre.

Autant dire qu'on comptera, et pas qu'un peu, sur vos mots doux...

Je ne sais même plus depuis combien de temps j'aime les mots.

Sans doute depuis presque toujours. Oui, si j'en juge par le propre amour de ma fille pour ces petits signes qui racontent des histoires, depuis presque toujours.

Alors quand je l'ai vue faire, avec un peu d'aide...

Puis que j'ai constaté que chaque panneau, chaque page, même la télé, lui donnaient l'occasion de reconnaître certains signes...

Quand je l'ai vue, petit à petit, insister pour "raconter" elle-même son histoire du soir, de plus en plus souvent...

Et quand on m'a dit hier qu'elle, seule avec une autre de sa classe, savait écrire son prénom...

J'ai été immensément fière d'elle.

Et surtout heureuse du chemin qu'elle se promet avec les mots. Ceux qui la font rêver, qui l'emmèneront loin du monde quand elle en ressentira le besoin, la ramèneront à la réalité, quand elle en aura envie.

Ma fille sait reconnaître et écrire son prénom.

Quelle belle entrée dans le monde de l'écrit pour une poussinette de trois ans et demi.

Je gagne rarement des choses. Mais quand ça se produit, ça me plaît, généralement.

Il y a quelques années, j'avais eu droit à une offre d'essai chez Glo*wria, ça m'avait enthousiasmé, comme service. A part le prix. Mais comme c'était gratuit pendant un mois...

Fin novembre, j'ai reçu dans ma boîte une belle invitation pour venir retirer un passeport francilien gratuit dans le parc de la souris aux grandes oreilles.

J'avoue avoir lu toutes les petites lignes en me demandant comment j'avais bien pu mériter ça, vu que je n'avais aucun souvenir d'avoir joué pour.

Enfin.

Quelques jours après une vente à prix remisée a permis à L'Amoureux d'acquérir un passeport annuel également, ainsi qu'un gratuit pour notre fille.

Youplaboum.

Et puis la varicelle étant ce qu'elle est, je me suis dit que le mien, j'allais passer la date, tout ça. C'était sans compter sur la motivation de L'Amoureux, qui nous a engouffrées hier dans la voiture direction : Le Parc de La Souris Aux Grandes Oreilles.

J'essaie de ma la jouer un peu blasée sur le sujet. Que d'un le père de la souris n'était pas trop recommandable, que de deux c'est vraiment du marketing destiné à nous pousser à une consommation honteuse, touça.

Et puis au bout de 10 minutes (et en étant entrée sans débourser le moindre centime, plaisir transgressif total), j'ai les pieds qui tapotent au rythme de la musique.

Quand je vois, dans les yeux de ma fille, des paillettes de joie à la vue d'un spectacle, de la parade, d'un manège...

Suis heureuse, tout simplement.

C'était chouette ! (De là à dire qu'on va y passer l'année, peut-être pas, mais bon, deux trois fois peut-être ?)